El más kitsch de los lastres
desparrama en el suelo todo su orgullo,
sus brazos tiritan / sostienen la miseria,
crueles expectoraciones no le perdonan
el que se dejase embobar
por unos cuantos comprimidos,
formas crasas / descompuestas
mal florecen en su capilar
como incrustaciones regurgitadas del (des)trono (W.C.).
David Bowie indolente se esconde
-en el reverso de la polera-
asqueado tras los bizcos tacos rotos relegan a piso
toda esta bulimia / todo este desastre
de ronchas y rasmillones,
famélico espectáculo para un sinfín de burlones
que poco y nada reparan en el trajín del despecho
los abusos cometidos
por el último roquero de obsesión.
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